Durazno Sangrando

26/04/2024

Un proyectil que no sé dónde irá a caer. Incertidumbre.

25/04/2024

Luis Hernández

30/03/2020

Jorge Eduardo Eielson, poeta peruano.

22/03/2020

¿quién falta aquí?

[Diseño: Santiago Uribe]

10/11/2017

- Los bombarderos -
Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los almaceneros de la muerte.
Los empaquetamos en cajones como si fuesen coliflores.

La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.

¿Dónde están tus méritos,
América?

[We are America. / We are the coffin fillers. / We are the grocers of death. / We pack them in crates like cauliflowers. /
The bomb opens like a shoebox. / And the child? / The child is certainly not yawning. / And the woman? / The woman is bathing her heart. / It has been torn out of her / and as a last act / she is rinsing it off in the river. / This is the death market. / America, / where are your credentials? ]

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Anne Sexton

25/10/2017

1

Lo**ta, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-lita: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta.
Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lo**ta.
¿Tuvo Lo**ta una precursora? Por cierto que la tuvo. En verdad, Lo**ta no pudo existir para mí si un verano no hubiese amado a otra... «En un principado
junto al mar.» ¿Cuándo? Tantos años antes de que naciera Lo**ta como tenía yo
ese verano. Siempre puede uno contar con un asesino para una prosa fantástica.
Señoras y señores del jurado, la prueba número uno es lo que envidiaron los serafines de Poe, los errados, simples serafines de nobles alas. Mirad esta maraña de espinas.

::
Lo**ta
Vladimir Nabokov

24/10/2017

Mañana inicia el bloque LIMA - 4to Festival Caravana de Poesìa / 24 al 27 de Octubre, luego de haber realizado un recorrido lleno de actividades por Arequipa e Ica. Es hasta este sábado, concluyendo con un homenaje al poeta Arturo Corcuera, en La Noche de Barranco, a las 7.00 p.m. Esperamos puedan.

Luego de haber recorrido Arequipa e Ica, cerca de 100 poetas y artistas, provenientes de diversas regiones del Perú y de otros países latinoamericanos, intervendrá Lima con poesía.

18/10/2017

- Alquimia del verbo -

Mi turno. La historia de una mis locuras.
Desde hace mucho tiempo me jactaba de poseer todos los paisajes posibles y creía irrisorias las celebridades de la pintura y de la poesía moderna.
Me gustaban las pinturas sosas, marcos de puertas, decorados, telas de saltimbanquis, letreros, iluminaciones populares; la literatura pasada de moda, el latín de iglesia, libros eróticos con mala ortografía, novelas de nuestros abuelos, cuentos de hadas, libritos para niños, viejas óperas, estribillos bobos, ritmos inocentes.
Soñaba con las cruzadas, viajes de descubrimientos cuyas relaciones aún no se descubren, repúblicas sin historias, guerras de religión sofocadas, revoluciones de las costumbres, desplazamientos de razas y de continentes: creía en todos los encantamientos.
¡Inventé el color de las vocales! - A negra, E blanca, I roja, O azul, U verde. - Regulé la forma y el movimiento de cada consonante, y con ritmos instintivos, me vanagloriaba de haber inventado un verbo poético que pudiese acceder, de un día a otro, a todos los sentidos. Me reservaba la traducción.
pero sólo fue un estudio. Escribía los silencios, las noches, anotaba lo inefable. Fijaba los vértigos.

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Una temporada en el in****no
Arthur Rimbaud

(Traducción de Miluska Benavides)

13/10/2017

- Historia -

Un hombre me preguntó
la historia de mi vida.
Dije
que yo no tenía
historia.
Que todas mis historias eran vidas,
como hongos,
aparentemente sin raíces,
aunque las esporas, microscópicas, que bailan
en la tierra
como mi mano roza tu cara mientras
duermes,
ya no son misteriosas;
y recordé que todas mis historias son una sola,
dejando a una mujer con un puñado de plata
que se vuelve luz de luna
desvanece como el aire,
desaparece con el sol,
permaneciendo ella con sus manos abiertas
y la poesía que es música,
una canción que nos ronda a todos
es lo que le queda,
su realidad misteriosamente,
quizá microscópicamente, ida
para aparecer en otro
terreno pantanoso.
Yo busco al mago que entienda
lo que es invisible
al ojo desnudo,
que lea la poesía como un texto
para una nueva especie de jardín,
que convierta la luz de luna
en un puñado de plata,
en algo sólido y real,
no en ilusión,
no en viejas historias,
no en la vieja versión de la vida,
no en hongos venenosos.

Hongos,
comibles,
hermosos,
que dejan caer las esporas
y dan vida
justamente
como nosotros.
La historia de mi vida
es
que continúa.

::
Diane Wakoski

11/10/2017

La esperanza es el ser con plumas
que anida en el alma,
y canta una melodía sin palabras,
y nunca concluye del todo,

y la canción más dulce en ráfagas se oye;
pues debe estar molesta la tormenta
que logra abatir al pájaro
que nos mantenía cálidos.

La escuché en la gélida tierra,
y en el más extraño mar;
aunque, jamás, en los confines
pidió una astilla de mí.

[Hope is the thing with feathers / that perches in the soul, /and sings the tune without the words, / and never stops at all, //
and sweetest in the gale is heard; / and sore must be the storm / that could abash the little bird / that kept so many warm. //
I´ve heard it in the chilliest land, / and on the stranger sea; / yet, never, in extremity, / it asked a crumb of me.]

::
Emily Dickinson
Ilustración: Isabelle Arsenault

07/10/2017

- A flor de labios -

Subyace en la epidermis, adormidera de la infancia que con los años fermenta en el caldo de cultivo de los recuerdos y se vuelve cianuro, un disparo, una canica que rueda en la arborescencia del cuerpo.
Un buen día, se derrama garganta arriba y florece como clavelina en la hoja de salvia de los labios. Luego se desprende a manera de costra, dejando atrás una llaga rosa y tierna que el opio del tiempo ha de colorear con sus pinceles de maquillaje, volviéndola cada vez más color de carne viva. Tartamudeo o grito, susurro o nota musical, siempre encuentra el modo de emerger de la caja de cenizas o del mundo lechoso que el destino guarda en sus manos arrugadas.

::
Françoise Roy
Traducción: Françoise Roy / Fotografía: Inès Le Goff - https://flic.kr/p/Yx9Yt6

Puedes encontrar más poemas de la autora en este link: http://txtcarmina.blogspot.pe/2014/10/46-francoise-roy.html

www.youtube.com/watch?v=5RXA4F1wJYc