Familien-eck

Tische wischen und Aschenbecher drauf. Die ersten Augustiner rausgeben. Rave, Punk oder Poppiges aus den Boxen gewittern lassen. Am Sonntag auch mal Young, Bowie, Dylan oder irgendetwas anderes Aus-dem-Fenster-Stürziges. Das Double-Frozen, Gemüse, frische Minze und Basilikum aus dem Keller fischen, über die Schulter werfen, hochtragen. Endstufe anschmeißen. So gehts immer los. Meistens. Manchmal k

ommts schon da anders. Einer der Kollegenhallodris taucht auf, hilft, raucht, erzählt die absurden Geschichten vom Wochenende oder Dienstag Nacht. Oder einer der Gäste braucht sein Herz erklärt. Dann müssen müssen müssen Eis oder Limetten kurz verschoben werden. Zigaretten werden geraucht. Immerhin. Hier kann fast alles passieren. Außer die Kippen. Die bleiben. Sind quasi Konstante. "Ringe aus Rauch werden uns retten." So ist das nämlich. Und dann die Leute. Vor und hinter dem Tresen. Haben Bock. Auf die Nacht oder Einander. Auf Liebe und Streit und geile Drinks - find ich total normal - sollen sie unbedingt haben. Kriegen sie hier. Klingt cheesy, aber der Name Familienck ist tatsächlich ein Omen. Gesetz. "Sometimes, i wish i were an A(-haha-)ngel"? Ach Quatsch. Bloß nicht. Alle dürfen, keiner muss. Dafür bekommen sie ein kleines, verqualmtes Eck mit fancy Getränken oder Becks und gute Typen - kurzgeschoren, beschlipst, kuhaugen-gutmütig, schieberbemützt, edgy, tättowiert, schlagfertig, launisch, afrogelockt, interessiert, muskulös, dünnarmig, sexy, schön, versiert und, wie ihr wisst, rauchend. (Und die Beschreibung gilt erstmal nur den Gestalten hinterm Tresen. Ahnt, was davor noch geht!) Also. Komm mal rum. Is echt geil in diesem lieben, ottenser Schnapstrog, der alles zusammenspült, ob es passt oder nicht. Achso. Und abgeschlossen wird nie vor 3. Ehrensache.